И перезвон подольских церков, и прихожане с лукошками яиц, и все такое по-настоящему праздничное.
А весна расчувствовалась пока несерьезно .
Так, пригоршни тепла на студеной земле, соскучившейся по лету. Лишь трава пробилась как у подростков под мышкою, а одуванов, даже и не видно.
Но маленькими тропками, хайвэем американско протестантства шуршат копыта прихожан к Мекке духовности, к Киеву.
Люди тянутся к красивому и понятному, наклейки на машины ставят: «Бог есть».
На днях одну видел. Большая рыбка с надписью «Иисус» жрет маленькую с надписью «Дарвин». Доходчиво.
А Киев...
Душевный и святой. Мягкий, как детская попка…
Шурша листьями или отмахиваясь от назойливых тополиных мух, думаешь, а какого черта здесь столица? Вот этими мостовыми, глажеными бедрами склонов, местечковыми водоворотами реки, представляющей себя Амазонкой, ты сливаешься
со временем.
Думаешь так, как течет вода. То плавно и широко, то на поворотах спешишь, смывая песок пляжей. И снова превращаешься в тугое, упрямое движение к устью.
Чувствуешь так, что сердце то взлетает, отстукивая шестнадцатью клапанами, то тянет на двух цилиндрах до ремонта.
это Киев
это моя любовь
